赖杨刚
回家，吃饭
宁静，像她，有着宽阔的额头，足够晚霞在上面种花。忙碌了整整一天。他躺着，在谷草垛里，一动不动，疲惫至极的手，搁在胸口。心，像草莓，轻轻地跳动，酸里呀带着甜。
天色，渐渐暗下来了。
她喊他，声音温暖，使树林让出一条路，回家。星星，像一群孩子，围拢来，闻着饭菜的香。
种下春天
风醉了，那些桃花、李子花、樱桃花，还有田边地角不知名的小野花，都替风醒着。如果你感到了孤独，请把所有的香集合起来，在内心里，种下春天，长出一千座村庄。
阳光越来越深。
我，开始梦游。蝌蚪甩掉尾巴，跳出水塘，接近老鹰的翅膀。
奶奶的心，开春啦
牦牛，老了，还是累了？一动不动，趴在石头上，终于，贡嘎山的雪没有被驮上奶奶的头。她的腰间总淌着一段小溪水，随意就扭出了几朵莲花。爷爷的眼神，于此停留。山里的二月，或者三月，有一种相爱，是燕子认识的。奶奶，梳理了一下白发，到处都是——黑。花瓣，纷纷飘过。天空，蔚蓝。
恍惚听到了亲情
弯下腰，肯定是不够的，请像藏民朝圣一样，五体投地，聆听脚萁草发芽的声音，你沉默，雪融化，河流拥抱村子。
聆听——一枚柑子成熟的下午；聆听，云，飘向山顶。
这个春天，我以为自己无所不能。花朵，就像干妈那样，亲情，阳光，我的皮肤上，蚂蚁爬行，蝴蝶飞过，羽翅弄响了连衣裙。
同民歌有个约会
这个黄昏，民歌来找他，穿着山色的裙，还系条月光的白丝巾，像一个参加宴席的女人。
面对镰刀、锄头，甚至水桶，旋律敞开了蛐蛐的叫声，他半梦半醒，节奏像一道黑暗。
民歌，来自哪座山，归向哪片林？
他写着诗。
他，对她，对词语，都不能像客人一样安顿。他起身，拿起板锄，帮她平整洋芋地。
山里的一个小场景
哭，或者，笑。
开裆裤，或者，西装。牧羊人随便问了一句：天空，系不系炊烟的领带？
他们，必须赶路。
他们，不回答。一个不经世事的孩子，坐在父亲的肩膀上。
去哪儿呢？翻过山，就是海吗？
太阳落山之后，牧羊人，还待在森林里，被最深的黑暗，点化成根，为树的顶天立地，悄悄发力。
过年断想
剩下的笑声，你会放到西瓜里，跟辣椒诉说，那里会有蜂蜜。
更多的想法，写进一副对联，让门喜庆。
门也有自己的伤，在敲打的时候，得到安慰。我也一样。门神，盯着亲人进来，又出去，他们的威风，被谁沏了茶？
寻找，也许并不真实
寻找一小块土坷垃的真实，代替一大片花开的虚构。
如果，从水中逐渐剔除掉流动、清亮、喧哗，直到鱼群漫游。为了达到绝对，让风死亡，为了面孔、躯体，梦才不断复活。
我只说沙漠，不说大海。
旅行者，刚刚转身，每一粒沙，都是眼睛，以驼铃的形式，落泪。
想同老榆树说说话
村口，老榆树。
不停地吞噬乌云，一切成为绿。
沉默，是个村姑，安静地送风去流浪。
我走过。
老榆树，忙着同候鸟，交换天空。
我孤独，因为，我孤独。
（原载《散文诗》2016年第9期）
