九月，你是盛开的勿忘我；
一抹自然也无法纠正的蓝色，
我的心还是潮湿，阴雨绵绵；
种在了代表绿色的三四月，
滋润着你未被传播的花粉。
九月，你是红色枫叶的过场，
神将你规划在黄昏的冷宫；
只因你自愿吸收泛滥的阳光，
威廉斯特拉特把你从中拯救，
让低头的人们再次远望欣赏。
九月，你是被风吹上岸的波浪，
大海将你遗留，忘记收走。
你用炙热发出愤慨之声，
凝聚成一张张晶莹护盾，
从七种武器里抽一把白色利剑，
攻击着品尝之人的敏感味蕾。
九月，你是等待已久的桂花树，
我自你去年凋谢时便在徘徊；
在早先的诗中写下未发香的你，
羞愧久住无法向你解释的身体，
直至已到门口，逃避的门锁拧紧。
害怕你的怪罪，害怕你的责骂，
更害怕不再给予我一株浓香，
不再让我嗅到一瓣新鲜的金黄。
