纯度过低的酒精，没有芳香，只有药味和苦涩的辛辣，浅淡的。
于是梦境中的悲伤亦如此，从四面八方呼啸而来的液质流体，缓慢地包裹全身。流金铄石，滚烫鲜艳。
行走在沙漠里的人，所看到的海市蜃楼，那里花团锦簇。嘴唇干裂，带有未干的血丝，残忍、温柔。暮春的花朵，大团大团，四散凋零。
常做梦，在冬季尤其多。家住在一楼，黎明边被冷醒，感觉风透过窗户吹进来拍在脚踝上。
大颗的雨点混杂着细小的雪花落下来，落在窗外高大的长了好多年的樟树上，砸在窗棂上和玻璃上，噼里啪啦，吵得要命。鸟啼很轻，两三声，擦着屋檐下过去了。窗户外面那个接水用的咸菜缸子永远满不到二分之一。
隔壁有人在弹琴，叮叮当当，晃在梦和清醒的棱角边缘。
半夜里也会听歌，在寂静里，听摇滚，金属音乐，在列表的那么多首歌里翻来翻去，都是九寸钉、平克·弗洛伊德，有时候运气好会找到一首钢琴曲或者是《蓝天》（Blue Skies）这样的歌，然后心满意足，单曲循环，直到睡着。
用这种方式来排遣寂寞往往会被视作走投无路的选择，类似于一个人的狂欢。清醒的时候孤单会放大，可以透过凝固的空气，一直看到楼外，通过冰冷的金属水泥森林，看见夜晚本原的样子。然后低头深深嗅闻一下棉被的气息，重温一下阳光的味道。
对文字无比敏感，拥有可以指挥它的指尖，可有的时候却难以用它来吐露自己的感受，不知所言；但是对自己心脏三寸间的感觉却一清二楚，毫发毕现。在金属的尖叫声里，难免笑得见牙不见眼。
想变成一只刺猬在洞里冬眠一会儿，只是一会儿也好。
天若有情天亦老，无情也被多情恼。
黑色的曼陀罗，在万家不知所措的灯火里，放声高歌。
夜还长得很，雨依旧未停。
然后在这个早上，我想到了我的名字，叫北朔。
想过叫北望，望月舞的望，但是又不知道拿“朔”字怎么办好。“朔”“望”两个字都爱得要命，索性扔个硬币。
也许啊，比起“朔”字，“望”更有一种男性的粗犷和硬朗，苍凉的。“朔”字无端地多了些女子的柔美。那这么看来我该是个温柔的人吧，我自己都要被自己给逗笑了。
门外的雨没停，在窗边看一直没看完的《吉檀迦利》。
读各种各样的书，从《追忆逝水年华》，一直读到《文心雕龙》。抬头时看到雨停后的李子树，淡粉的花朵娇艳得很漂亮。香气从风里透出，使躯壳和灵魂都在白昼里共鸣。
写大段的文字，尖锐的、锋利的、华美的，像水中植物吸收了氮磷一样，失控地生长。
对着电脑是写不出字来的，也许是对纸张和钢笔有独特的眷恋，在台灯和木桌边听沙沙的书写声，手稿馥郁的气味，包裹一个个的故事。柔白的月光，西斯廷小教堂上众神琥珀色的面庞。沙沙声不绝，尼罗河在雨季涌上了纸莎草。
一个钟爱着手稿的人。
和我的文字不同，自己真的是个很普通的人，没有朋友和读者们想的那么帅气和潇洒。生活在江南的小城市里，在平凡的生活中，做着各种各样的梦，并追随之。习惯呼吸、感受身体甚至每个器官的温度和重量，明白自己在想什么。
没有特别美的前世今生，只可能在山坡上告诉每一只蚂蚁那些被遗忘的秘密，在困意浓浓的下午煮一锅温柔的粥，或者是在草窠里裸露双足，踝系铃铛，说着翻来覆去的故事，因为要等生命中最温柔的时刻。
并不会吝惜情感，对于荒原也会报之以深情——是一种慷慨的毫无保留的爱，对文字的爱意，因为它在我的生命中长而久地驻足，而不是彼此的一部分。
北朔
2016年9月24日
