在我看来文学不是文字游戏，文学有她的魂灵，有她独到的气质，更有她的王国。
虽然我谈文学，可文学对我来讲相对陌生，不知道单纯地去喜欢读一本书算不算是对文学一种浅薄的了解，而我却深深迷恋其中。面对文学就像面对我心动的姑娘，充满了激动的探究欲。
我一直在浩瀚的文字中寻求令我为之柔软和愉悦的故事，在这短短几年中那些平白无故生出的迷茫，挣扎，加上嘈嘈切切的混乱生活，我终究找到了这样一处安静之隅，我将全部的心都交给了她。当然，我含情脉脉的真情换回的只是若即若离的含糊意境，正儿八经的想真正懂得文学，似乎还过于遥远。
心灵极度的彷徨让我明白这段追求之路有多长，多遥远。并非挥毫留下寥寥数言就是文学。
我理解的文学属于生活，属于社会，属于自然。这几年我读过的书，渐渐明白，文学其实属于自己。
一个人就是文学，一个人的生活用文字表述出来即是文学，或许我过于武断，过于浅薄，将文学看得太过简单。当然，这也只是我个人的一点看法。
不去说这些大道理，其实每个人都懂，我这样叽叽喳喳地说，只因拗不过内心那毛毛躁躁地涌动，只是借着题目抒己所见，但抒的不透彻，杂乱无章，没说到文眼主题。
我一直坚持阅读，不论什么样的书抓住就读，读不懂也读，读懂了就多看两遍。我生活闲下来的时间都交给了书本，上网都提不起我的兴趣，每天不读几页书就觉得什么也没干似的。当然，书本给了我不一样的人生观，最起码，我会认真面对生活，面对自己微小的人生，而不至恍恍不可终日。
读别人的故事，对照自己的生活，然后从中得到启示，不会再去重复前人的迷惘，让自己更多更好的认识世界，认识自己。
闲言碎语，唠唠而已，不足为人标榜，生活无聊沉闷，岁月不居，风轻云淡中时移世易。有时站在城市中央，天蓝而深邃，楼高而哀静，人忙乱而多情，几度颜容?一个也不曾识，好似已换了一城人，而我却未能知，实在令人伤痛绝望。
所有近乎浪漫的遐想，都拜文学所赐，否则，我或在生活的某个荒废的角落，像个迷失的野兽，在焦躁不安地狂怒中审视着这个世界。
写到这里，我想起高二那年那个冬季某个晚自习，同学们都在认真学习，而我的课桌上摆着一沓厚厚的草纸，我捉着笔，面对窗外昏昏暗暗的路灯，看着洁白如玉的雪在幽暗的光线下缠缠绵绵，飘悠悠的落，犹如从我身上剥落的青春年华，有那么一刹那，我的心好似被人狠狠踢了一脚，疼的像被活生生剜出胸膛一样，满心被绝望和深厚的压抑填满。那刻我很想砸破玻璃，像雪一样扑出窗外。
我拿笔在草纸上悲伤的?下：我的年华，我的轻狂!如雪般华丽落幕。
那时我感受到了时光惊人的存在，并且不可复返，那一刻，我试图用笔留下身边的一切，美好的，丑恶的，不可名状的。也许那时我就喜欢上了文字，进而喜欢上了文学吧？而可悲的是，我并未时时刻刻思考她的模样，而是凭着一股无知的热血内心波翻浪卷着，可始终不知如何将不停闪现着的莫名其妙的动人心弦的想法变成可靠，准确和感人的具体文字。
那时的狂热是属于自己的，也是属于理想的。只在内心默默地去消化那些轻狂，哪敢张扬？我是那样乖巧，像个姑娘。
我的一生注定默默无闻，这是我的命，亦是我的本性。说实在，我不大喜欢冒险，不过闷骚型的我真喜欢旅行。
我今生最大的梦想，即乘着年轻无忧无虑去任何地方去走一走，看一看。
年轻我暂有，可无忧无虑太奢侈，背负太多。如今，也只能让心远游，肉身在现实烈火中焦烤!
还说什么呢?再说也飞不出这天地。
