早晨，午间，夜晚，烛台前，
我房间的镜子里，不知何时，
睡着一位，面容衰退的老人。
他把胡须当作被褥，如黄昏，
残留温暖，却逼退不了冰冷。
皱纹横行于镜间，污溅为斑，
带起镜子未有的衰老与虚弱，
眼睛对视，折叠无数个反面，
也勾勒出这本不该有的阴暗。
他的衣物是渐渐黯然的希望，
每一次注视，都是摄取剩余。
他画着渐丰富、浓厚的妆容，
瞬息间都在变化，应付无常。
他越来越苍白，越来越消瘦，
聚起所有精力，徘徊在双眸，
如鹰目般，如最强大的刺客，
精准穿刺着眼前人快好的痂。
人们蜂拥而上，血液将浸没。
他，还是惨死在了镜子碎里，
手里，压着积攒一生的秘密，
最终悲凉活在外人的目光中。
